Palabras mutiladas

Las horas partidas, entre calladas duermevelas,

en la desidia pura de jornadas gemelas,

no arrastran más voluntad que la de seguir

siendo esencia de tiempo suspendido.

Ya no articulo los sonidos esperados,
sonríe mi costumbre y te devuelvo
cumplido por cumplido, sin más.

Desde hace cien lunas siento que

una tribu de palabras mutiladas

busca asilo en mi garganta,

y se me atascan, embotelladas,

las falsas verdades que vemos,

las medias mentiras que creímos.

Porque, mientras no lo diga, no será.

Porque, mientras no lo oiga, no sabré.

Porque mientras, no habrá nada más,

nada perdido, ni malogrado en el camino.

Solo mi voz que no suena como es debido.

Nada

Ni puedo, ni quiero, seguir tras las sombras del sueño.

Quiero materia intangible que recorran mis dedos, 

tener aromas nuevos entremezclándose con los viejos.

Quiero empaparme de lluvia para limpiar el rastro

y que pierda la ruta y pase de largo el gemido del viento.

No quiero arcilla que moldeé mis pasos, ni puedo

mantener el ritmo si me sigo enganchando y hundiendo.

Quiero ser nada, para que no puedan sujetarme,

ni medirme, ni marcarme, ni desprenderme

cercenando de un corte mis raíces débiles del suelo.

Ni puedo, ni quiero, más de lo mismo de nuevo.