(No sé ya si serán pesadillas
o medias verdades que retuerzo)
¿Qué me dices que haces
cuando te toca el deshielo?
¿Sueñas con otras primaveras
que se despierten del suelo,
que se enrosquen al alma
entretejiendo tus sueños?
(Esa capacidad que tiene de morir
sin llegar a morirse del todo.
Redirigir la nada cotidiana aquí
para que este enredada en lodos)
No sé ya si veo bailar las luces
o medias sombras estoy viendo.
¿Qué me dices que haces
cuando termina febrero?
¿Despiertas tus sentidos
volviendo a reír de nuevo
con risas de hojalata vieja
que retumban en tu pecho?
(¡No me digas más nada
si no entiendes esto!)
Lo mío ya sabes que no es la poesía ni nada que se le parezca, pero aún así suelo saber cuando me gustan estos textos pequeñitos que nos escribes; y este me gusta.
ResponderEliminarBesitos guapa!
No hay que entender de poesía. Sólo hay dos clases de poesía, la que te gusta y la que no. Simplemente con que te de que pensar, o sonrías, o te emocione un poquito, ya entiendes de poesía. Y tú, mi Dama, eres puro sentimiento.
ResponderEliminarMuchas gracias preciosa.