Cansada

Me mantengo en pie por pura inercia.

Te sonrío por costumbre. Me río por desidia.

Cansada de no hacer nada. Cansada de no ser nada.

Porque así me resulta más fácil poder resguardarme entre mis sombras,

sin que nadie se entere de los laberintos de mi mente.

Me recompongo cada día y me pinto de mi misma para ti

porque sé que te hace falta que sea fuerte, aunque malditas sean mis ganas de serlo.

Porque antes de ti fueron otros los que se sujetaron en mi.

Tal vez ahora entiendas que la imagen que tienes de mi no es real.

El único sitio dónde existe es en tu cabeza.

Vuelven las encuestas!!

Llega el mal tiempo jajajaja y me vuelven las ganas de rebuscar frases por los libros. Aquí tenéis tres de ellas, que son los temas para la nueva encuesta:

1) Era lo único que parecía haberse salvado del desastre.

Bella y oscura, Rosa Montero.

2) El único sitio en donde existe es en tu cabeza.

El palacio de la luna, Paul Auster. Tema ganador con 4 de los 10 votos.

3) La frase quedó suspendida en el silencio.
El abogado del diablo, Morris West


((Para votar encontrarás la encuesta en el margen de la derecha, bajo la foto de perfil.))

Mutando de nuevo.

Tengo la primavera alterando biorritmos.

Descompensando los tiempos.

Tengo la piel mutando de nuevo,

perdiendo escamas, ardiendo...ardiendo.

Por no alcanzar todo lo que me pide el cuerpo,

me crujen los huesos.

Tal vez crujen de las primaveras que acumulan,

pero no cejo

de buscar cobijo entre tus huecos,

de asaltarte desde mis sombras,

de reírme de que puedas, algunos días turbios,

aguantar a pie firme mis vientos.

Tengo la piel mutando de nuevo,

transpirando letras, ardiendo...ardiendo.

Necesito que refresques con tus nubes el cielo,

necesito más noches,

necesito más tiempo...

Tengo las risas saltando del pecho,

tengo tus horas borrando mis ceños.

Me piden los huesos,

tu fuego,

mi fuego.

No hay tiempo para versos.

No tenemos tiempo para versos, ha muerto la poesía", me dices.

Me da igual la poesía, realmente. Si riman mis letras es por inercia,
ni lo pienso, ni lo pretendo, ni lo busco.
Lo único que necesito es ritmo. Silencios.
Ritmo.
Ruido.
Ritmo...
Que vayas y que vengas para que tu onda se acople a la mía.
Ese golpear de tu mundo y el mío.
Esa colisión.
Y entonces...
Entonces no puedes decirme que no existe poesía.

Porque la poesía no son rimas ni versos, y lo sabes.

Las sombras que dibujan nuestros cuerpos, son poesía.
La humedad que desprende la piel ardiendo. El sueño.
Incluso este invierno,
es poesía.

Confuso.

Despúes de meses de colegueo se dan cuenta de que hay algo detrás de mis sonrisas que no alcanzan a comprender. Ahí es cuando, normalmente, preguntan.

Pero las historias confusas como la nuestra, se cuentan desde el principio o no se cuentan.

Así es como practico esta forma de contar las cosas sin llegar a decir nada, para que crean que entienden algo que, a duras penas, tú y yo comprendemos.

Ni sabrán de ti, ni comprenderán qué somos, ni entenderán qué hacemos.

Algunas noches necesito contarme a mi misma nuestras horas. No olvidar que hubo un principio, que aún queda un por qué y que, tal vez, hallaremos cómo.

Las terceras frases

No sé por qué, pero es como un ritual; la primera me asalta desde las hojas reclamando atención; la segunda se esconde sibilina detrás de una frase simple, esperando ser rescatada; pero la tercera!!!
La madre que la parió, me hace hojear tres o cuatro libros.
Aunque, bueno, como siempre altero el orden... nunca sabrás de cual hablo.

Por lo menos dime cual es la que te quedas y vota en la encuesta, eh? ;D

1) Las historias confusas como la nuestra, se cuentan desde el principio o no se cuentan.

Cada siete olas, Daniel Glattauer. Tema ganador con 7 de los 9 votos.

2) No había peor enemigo de los amores secretos que un coche esperando en la puerta.

El amor en los tiempos del cólera, Gabriel García Márquez.

3) Me sentía fuerte de nuevo, me sentía libre.

El músico, Lars Saabye.

((Para votar encontrarás la encuesta en el margen de la derecha, bajo la foto de perfil.))